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Qué científico, no?

Enjoy!

Este proyecto fue supervisado por el conocido cronista Julio Villanueva Chang y elaborado contra el reloj en 5 meses. El mapa del libro se planeó finalmente para que contuviera 5 capítulos, un intermedio, una memoria, prólogo por alguien importante, algunas fotos, un repaso a vuelo de pájaro por la memoria visual del lugar y un glosario para los que no entendían la mitad de lo que estaba escrito. Para la redacción, luego de darle muchas vueltas, decidí optar por una voz personal que pudiera moverse con libertad por el argot de la ciudad, sin perder la rigurosidad periodística en ningún momento. Esta combinación, afortunadamente fue la clave para que el libro (finalmente titulado “2+”) obtuviera un resultado positivo. El texto no sólo se ubicó entre los favoritos de la facultad, sino que logró el cometido principal, según las críticas: ser un bodoque de 250 páginas que te destornillara de risa en algunas partes, te contara los detrás de cámaras en otras y te pusiera en esa posición incómoda de reconocerte uno más en la fauna de la ciudad.

(cap1, inicio)

Durante más de tres años, mi madre pensó que todos los sábados iba a comer pollo con mis amigos. Y, posiblemente, podría seguirlo creyendo de no ser porque alguna vez se me ocurrió invitarla a que conociera el sitio donde tanta gente guarda recuerdos. Recuerdos, así sin más especificación, porque en las mesas del Pollos (y barras, y baños, y pasillos y lugares ocultos) cada quien ha tenido experiencias buenas o malas y algunas demasiado inclasificables como para resumirlas con uno o dos adjetivos. Cuando le dije a mi madre que antes de irme de viaje teníamos que ir a tomar una chelita al Pollos, ella puso una de las caras de desconcierto más grandes que ha puesto desde que la conozco y, sumamente conflictuada, me preguntó: ¿Pero cómo? ¿Ahí no venden comida?

Y Bueno. Decir que no venden comida sería también mentir, porque el Pollos, de todos los bares, chupódromos, chinganas, chilingues[1] y asociados tiene, sin duda, unas papas fritas de antología. Y además venden chicharrones, y menú al medio día y, en más de una ocasión, don Pedro me ha comentado que tiene ganas de abrir ahí durante el día una cevichería. Pero me estoy adelantando a las cosas. Es cierto que es sencillo perder el tiempo propio en el Pollos, uno de los más ilustres, destartalados y queridos bares de la Calle Porta en Miraflores y, creo que sin exagerar, de la Lima universitaria. Y es cierto que, de cuando en tanto, a uno se le da por recuperar los tiempos de otros. Pero, por sobre todo eso, en gran medida los sucesos y la evolución que me toca ahora relatar necesita de un orden (un tanto ilógico) para no perderse de nuevo en su matriz caótica.

El Pollos es caótico. Para qué vendar los ojos lectores y menos aún mentir diciendo que las acciones, los cambios, y la vida dentro y alrededor de él es tan ordenada como puede ser la de un político o la de un economista. No. En absoluto. Aunque en bien de la sanidad mental de estas páginas (de quienes la leen y quien las escribe) a veces me gustaría que así fuera: simétrico, claro, limpio, ordenado. Pero, cualquiera de estos adjetivos aplicados al Piers sería prácticamente como un baldazo de DDT sobre el hormiguero. Simétrico, claro, limpio y ordenado son justamente antónimos absolutos de lo que es ese bar. Un lugar que es más bien una geografía atribulada, rellena con una colección variada de especímenes y especies que representan varios de los estigmas y luminarias de la llamada cultura juvenil de finales/principios de siglo

(cap 4, final)

Familia, amigos. Quizá, por encima de las visibles carencias y de las más ocultas rengueras del Pollos, estás sean las dos palabras claves del bar. Porque, más allá de ser universitario, es un bar de amistad. Un lugar extraño, es cierto, donde se combinan especies y tendencias pero donde «dos más» siempre son bien recibidas como pretexto para nunca irse.

Renzo Lancho me contó que una vez estaba en el Pollos con sus amigos, en una borrachera tremenda cuando llegó la hora de cerrar el local. Porque, aunque no parezca, el Pollos Pier sí cierra, aunque sea por unas horas, a eso de las cinco de la mañana los fines de semana. Así que, Renzo y sus amigos, en su calamitoso estado, fueron advertidos para que se terminaran de una vez los vasos. Estando en el último cuarto (el ex-torturas) y aprovechando la estrecha puerta que esa habitación posee hacia la calle, decidieron evitarse toda la vuelta hasta la puerta principal y salir simplemente por ahí, sin molestar a nadie. Y llevándose una silla con ellos.

Nadie sabe realmente porque la tomaron. Todo lo que se recuerda es que cuatro cuadras más tarde, alguien se dio cuenta de que, a lo lejos, una figura pequeñita venía gritando «¡Mi silla! ¡Por favor, devuélvanme mi silla!». Y, a pesar de que devolvieron la bendita silla, lo cierto es que no era el objeto en sí lo que importaba. Y es que lo que sucede, al fin y al cabo, es que sobrios o borrachos, lo que cuenta es llevarse siempre algún recuerdo del Pollos Piers.

(extractos del “intermedio”)

La primera vez que escuché la canción de los Beatles «Eight days a week»[2] no llegué a entender completamente de qué se trataba la cosa. Tenía yo alrededor de cinco años y la idea de que una semana tuviera ocho días me parecía bastante extraña tomando en cuenta que acababa de aprenderme con gran esfuerzo los siete días de la semana en inglés. Tuvieron que pasar años para que el significado se volviera claro gracias a que en el colegio se les dio por enseñarnos logaritmos y entonces descubrí que una clase de una hora puede durar el equivalente a un año.

(…)

En el Pollos pasa eso, o algo muy similar. Ocho días caben en una semana. Y mil y tres mil historias también, porque si las historias son tantas como los actores, la cantidad de tiempo para narrarlas implicaría que la semana tuviera que acceder a cedernos un nuevo día más. Un octavo día de yapa[3]. De todos modos, es divertido ver cómo cada día, a su vez, tiene una historia, un espíritu propio. Como si, a pesar de que cada protagonista actúe de un modo particular, todos tuvieran una especie de guión similar.

[Lunes]

Locos por cambiar el mundo.

Lunes, once de la noche. El Pollos lleva abierto ya muchas horas, pero la clientela no ha aumentado más allá de los dos primeros y obvios salones. La gente del lunes es variada y, por lo general no hay parejas ni grupos grandes. Mesas de cuatro son suficientes y de cinco ya es casi un escándalo, a pesar de que, los sábados, ese número puede llegar a parecer ridículamente ínfimo. Los lunes el Piers es un buen antro para conversar, para desquitarte de toda la basura que te echa encima el trabajo, la universidad, la casa o cualquier otra institución. Porque el mundo está mal, las cosas están saliendo a las patadas y nada te parece bonito[4]. Entonces lo mejor que hay es un vaso de cerveza BIEN fría. Y dos y tres y más y, cuando se sobrepasan los cuatro, uno ya está encaminado hacia la verdadera intención lunática del Piers del primer día de la semana: arreglar el mundo.

[Martes]

El gileo después del cine

El martes no debería ser diferente al lunes, pero, a las once y media, nuevamente, el Pollos tiene un salón más abierto y con bastante gente. Las risas siguen retumbando y diversos grupos se han apoderado del lugar. Esta vez las mesas son más íntimas. Pocas de a cuatro y muchas de a dos. En la más grande y escandalosa, ubicada exactamente al otro extremo del lugar donde nos encontramos nosotros, pegada a la esquina de la calle, hay un grupo de hippies bamba tratando de llevar a cabo algún rito de apareamiento.

(Miércoles)

No pasa na’

Alguna vez en una clase de redacción periodística una profesora (me abstengo de recordar quién) nos dijo que el día miércoles es el más aburrido SIEMPRE. Cuando a alguna empresa se le ocurre sacar una nueva publicación o remodelar un diario, el equipo a cargo se pone como reto diseñar un periódico interesante y atractivo para el miércoles, porque, excepto por contadas y extraordinarias excepciones, periodísticamente, el miércoles es el día con menos atractivo de la semana. Y al parecer este criterio reaplica al Piers también

(…)

Los grupos son de cuatro o cinco personas y se ve que esta noche el zoo está dominado más que nada por universitarios que toman y hablan de cosas poco trascendentales. Chismes locales y exámenes aplazados. Ninguno de los amigos nuevos o viejos anda por ahí, así que, luego de un rato y unas vueltas, tomo otro de los caminos propios de las enseñanzas del Pollos Pier: dar una vuelta, buscar conocidos que te inviten chela, saludar tal vez a otros no tan conocidos y, si no hay suerte, decir buenas noches y salir. Nadie te obliga a quedarte. No hay que dar explicaciones par irte. A lo sumo, si vas frecuentemente, algún mozo, al pasar a tu lado dirá ¿Qué pasó no estaban tus amigos? pero nada más.

(Jueves)

Después del conciertito

El jueves es un buen día siempre y cuando no haya fiesta después del concierto. Sí, porque la gente los jueves suele darse una vuelta por el Pollos más que tarde, temprano y luego brincar hacia algún concierto por ahí, generalmente en el mismo Miraflores o en Barranco. Según la cultura popular, es bueno llegar a las presentaciones algo empilado porque, de alguna forma estúpida, la música se disfruta mejor y los cuatro minutos caminando o en taxi hasta llegar al lugar parecen divertidísimos, llenos de excitación. Y lo cierto es también que tomar en el Pollos Pier será siempre más caro que tomar en una bodega, pero indudablemente siempre más barato que intentar pedirse un trago en alguno de los locales adaptados a concierto-bar.

(Viernes)

Hace más de un año, no?

Hay algunas historias, por no decir muchas, que no empiezan el Piers, pero que continúan ahí y, además, permiten a otros iniciar las suyas. Eso es, por ejemplo lo que puede pasar un viernes cuando, de pronto, recibes la llamada de uno de esos amigos que no ves hace más de un año, o dos.

Héctor y yo solíamos pasar todo el día juntos durante mucho tiempo, hasta que mis amigas empezaron a reclamar más y más espacio y él a perder poco a poco el suyo. Luego siguieron las cosas y, de pronto, dejé de encontrármelo en el Piers. Al año y un poco más me llegó el parte de su boda y ahora tiene un hijo que se llama Sebastián.

(sábado)

conversaciones y sexo

Para hablar del ambiente del sábado en el Pollos simplemente hay que coger todo lo dicho el viernes y poner sufijos aumentativos a cada palabra, signos de exaltación a cada frase y muchas cervezas más en todas las mesas. Porque en Lima, al parecer, tenemos la costumbre de que la verdadera juerga sea los sábados, sin que esto se vea afectado o aminore porque vengas chupando desde el lunes. Así como los jueves, que el Pollos sirve para hacer previos antes del concierto y aterrizar después, los sábados cumple la misma función, con la ligera diferencia que, en vez de tocada, la gente va a bailar un poco por ahí y después regresa.

(…)

Pero el sábado, con el exceso de alcohol y el descenso de juicio y de moral, es también un día excelente para encontrar algo más que amor. Es decir, sexo.

(Domingo)

Que Dios nos ampare: una resaca de señor y padre mío.

Si por una vez en la vida tuviera la oportunidad de tener a Hemingway o a Buckowski delante (resucitaditos) les pediría, de rodillas, la receta para evitar la resaca. Porque el domingo puede ser un día santo para los cristianos, pero, hasta al más pagano debe de habérsele escapado una plegaria al cielo mientras la resaca lo ataca con toda su fuerza.

(..)

«Dos cervezas, por favor!», se pide el domingo. Porque el rito en sí está en demostrar un poco de respeto en comparación a los días pasados. Respeto hacia los amigos, hablando y escuchando sin gritos; a uno mismo, tomando con gusto y no con exceso; y hacia la cerveza, saboreándola, dándole su lugar, admirando un poco su color y, finalmente, llamándola por su verdadero nombre.

(El octavo día)

Sé que en alguna parte debe de estar este octavo día que resulta de la acumulación de todas las horas perdidas, o ganadas, en el Piers. Pero tengo la impresión que ese octavo día (mismo trinidad divina) tiene tres caras o tres formas de ser.

La primera que se me ocurre es que sea sólo otro feriado más, declarado a última hora por la presidencia del país.

(…)

Por otro lado, el octavo día del Pollos también podría ser todo aquello que es un bar y no es el Piers. Como, por ejemplo, los salones cantinosos con el piso cubierto de aserrín. Porque el Pollos podrá estar desordenado y tener siempre esa apariencia de escolar desaseado y legañoso, pero nunca nadie ha visto aserrín y son pocos (y mal vistos) los que sacuden el vaso una vez que se termina la chela.

(…)

Otra posibilidad, claro, es que el octavo día sea una dimensión paralela en la que don Pedro, finalmente, haga las de Dios creador y, luego de contemplar la barbarie engendrada en los anteriores días, se siente satisfecho y descanse

(…)

Pero, por ley, en alguna parte, el octavo día de los mozos debe de andar por ahí, a pesar de que en la entrada del Piers, un cartel hecho a base de plumón azul sobre cartulina, grite la condenada y gozosa lapidaria:

POLLOS PIER
HORARIO DE ATENCIÓN:

DE LUNES A DOMINGO

[4] En referencia a la última canción de Jarabe de Palo: Bonito. Del álbum del mismo nombre y con el coro: «Bonito, todo me parece bonito»

Si algo me ha llamado la atención desde chica es la tangible carencia de héroes que tenemos en este querido y tantas veces vilipendiado Perú. La total falta de importancia con la que tratamos al tema de tener algo nuestro en que creer o que admirar. El poco sentido común con el que criamos a nuestras nuevas generaciones inculcándoles de paporreta nombres, sin darles, en ningún momento eso que el mundo parece pedir a gritos: héroes.
(…)
No es que esto de tener “héroes” sea una competencia de talentos o de márketing y dibujantes de la Marvel o DC. Pero, en cierta medida, uno se da cuenta de que alrededor del mundo existe no sólo una legión de presidentes míticos, emperadores y conquistadores, músicos y sabios, deportistas y literatos sino que, a demás, el concepto se ficcioniza con un casi inagotable bastión de kriptoníticos, goticomaniáticos, mutantes y meta-humanos, vikingos con espadas y demás bichos a los que hemos admirado desde nuestra niñez.
(…)
Ninguno de nuestros presidentes, ni nuestros estadistas, ni los próceres, ni los pobrecitos soldados de Tiwinza han salido alguna vez en mención. Sólo dos literatos (está bien, está bien: Y el Papa) conforman la fórmula de contestar preguntas de las candidatas de un certamen de belleza y, si nos vamos a ámbitos más especializados de la opinión popular, es decir, si nos ponemos a hacer una encuesta entre niños de primaria (so pretexto de las Fiestas Patrias o cualquier otro feriado que implique “peruanidad”), veremos que cuando preguntemos por los héroes favoritos estos resultan ser BatMAN, SuperMAN y SpiderMAN. Y si quisiéramos remediar la vergüenza diciendo que “los niños se dejan llevar por los dibujitos y la televisión” entonces porqué el Súper Cholo no vuelve del futuro a defender la ciudad o tal vez Robotombo, o (para los más creciditos) Caraxoman?
(…)
El Perú es un país complejo y con esta frase no estoy aportando nada nuevo. Sólo la incluyo entre este compendio de letras porque, parte de esa complejidad (si no toda) está basada en la dispersión racial y cultural de la gente que habita estas cuatro letras que delimitan nuestro territorio. El tema de no tener héroes implica, también, no tener puntos de comunión en la visión de un país. Y sin la visión de un país, sin un presente o un “ahora”, es casi imposible proyectarnos con firmeza en un futuro. Nuestra variedad de etnias, creencias, tradiciones y culturas nos hace un cartel perfecto de atractivo turístico pero, detrás de bambalinas un paraíso multitodo casi imposible de unificar.

El hecho de que no sólo no coincidamos en los que deberían ser nuestros héroes, sino que no nos importen estos personajes deja traslucir una tremenda desidia por parte de cada uno de nosotros: por cada padre, maestro e hijo, generaciones tras generaciones. Podemos cortarnos las venas por Héctor Lavoe, Harry Potter o imitar Chicas Superpoderosas, pero ni siquiera una vez se nos pasa por la mente una vez jugar a los próceres ni decir con orgullo “Yo soy la señora que cantó por primera vez el Himno Nacional”. No idolatramos al Súper Cholo ni dedicamos una industria transnacional a un héroe que defienda nuestra nación o alguna ciudad. Nuestros personajes ficticios son ácidos o irónicos y más que paladines, son remedos de nuestros defectos: caricaturas, pero no antihéroes. Dedos para señalar las basura, rara vez, manos para barrerla.

Y quizás (sólo quizás) no esté exagerando al plagiar a Zarathustra su más comercializada frase, para reciclarla una vez más: Nuestros héroes han muerto. Los hemos matado.

Maria parado de Bellido es un colegio, la estatua de Bolognesi sirve para treparse a la hora de hacer huelgas, el Palé Concert es una pollería más en medio del Jirón de la Unión.

(…)

Lo que queda luego de treinta años de mecanismos lactosos es justamente esa perturbante sensación de cercanía con la actualidad. La Naranja es una de esas obras indelebles.

Y (a pesar delas nuevas similitudes) me atrevería decir que, más que el libro, la película. El libro es una pieza elocuente, trabajada con capítulos repartidos según numerología y contada bajo una tesis de maduración y crecimiento muy a lo libro de autoayuda en el que todo tiene un final y ese es el cambio.

La película es más honesta. Termina un capítulo antes de la redención narrativa de Alexander y nos deja la moraleja más real, que es la del «no – cambio». Alex se sale con la suya. Le regresan todas sus antiguas facultades y pasiones y, lo más importante, es la misma sociedad que tanto desaprobaba sus actos la que lo hace. Como en un círculo vicioso. Y en un círculo no hay cambio.

(…)

Todas las canciones de amor versean el que “todo tiene un final” y, a lo largo de nuestras gordas enciclopedias de historia, es cierto que hemos cambiado muchas veces de vestidos. Pero, en el fondo, seguimos siendo los mismo bárbaros del principio de los tiempos. Somos un círculo vicioso. Nuestro intento de cambio siempre se queda en un eco y la barbarie (tal y como se puede comprobar en cualquier canal de TV) es, al final, aplaudida por la infame sociedad.

Y Alexander de Large lo resumió todo a una expresión:

Oh, sí, ¡Estamos curados!

El único Emi de Elfman fue en el 89′, por el tema de Batman y jamás le han dado un Oscar aunque estuvo nominado dos veces en 1998 (Men in Black y Good Will Hunting), y luego 2004 (Big Fish). Dice que nunca se lo darán, y es que en La Academia hay un prurito idiota contra los músicos no titulados. Ah, sí, a todas estas: Danny nunca fue al conservatorio. Igual, no se llevará la estatuilla dorada a casa, pero se llevó a la rubia Bridget Fonda al altar.

Elffman ha trabajado desde sus inicios al arrancar los ochenta en más de 30 soundtracks, siendo sin duda su despeinada debilidad Mr. Burton. Y es que si un director cómo él le dice a la prensa que tu música es la que le ayuda a comprender de qué va la película que está filmando, pues: ¡adelante con el entendimiento!

Las piezas de Elfman, cuyo apellido nos dice que es una mezcla de elfo y humano, suenan como sinfonías bizarras arrancadas de xilófonos que destellan en esa oscuridad que el resto de instrumentos logran crear alrededor del oyente; aunque claro, si la película suena a ritmo de Jazz, pues a desaparecen las punzadas y aparecen las sordinas. Danny suena en el cine, suena en la tele y suena en tu X Box.

Hijo de maestro mezclado con novelista, en su lapidaria, Elfman supone que alguien escribirá “Yace aquí el que compuso el ópening de Los Simpsons”, pero a sus 53 no planea morirse todavía.

Indispensables:

Básico: Batman // Clásico: Nightmare Before Christmas // Único: Chicago // Último: Serenada Schizophrana

(…)

Para que las calles estén llenas y los lugares a tope, hay que esperar a las noches de fin de semana, más o menos hasta promediar las once u once y media. Entonces, los vacíos lugares de aparcamiento empiezan a llenarse desordenadamente con carros que dejan escapar mixturas de sentimientos y melodías que saben a trago y a mayonesa: la canción que está de moda en todo antro bailable de Lima. Las cuatro o seis bancas esparcidas de un lado del solar (el que tuvo más empeño en realizar la metamorfosis a plaza) se ven invadidas también por pequeñas tribus de adolescentes que, al mismo estilo de las viejas comunidades peruanas, realizan rituales de embriaguez, tomando del mismo vaso o, si no hay, de la misma botella. En los bares, ubicados generalmente en los primeros pisos y con amplias ventanas o puertas a la calle, brindis ceremoniales semejantes se alzan y se rebalzan, pero en manos de otros que ya superaron la época del acné.

Los planes son concretos para esa noche: conquistar alguna germita. No importa su edad ni su talla, mientras esté rica o, por lo menos, fácil. En ausencia de toda fémina sola en el perímetro de las bancas o los bares, las estrategias se arman a gritos, mientras exaltados, con las hormonas a flor de piel, los cazadores otean el aire calculando donde podrán encontrar a la presa.

(…)

Cuenta la historia que antes de ser Boulevard, aquél solar del que hablábamos al principio tenía menos aspiraciones a plaza, pero más funciones como esta. Y es que la zona en la que ahora la palabra «límite» se desvanece durante el reinado de la noche, era antes un tranquilo barrio residencial, cuyo único pecado era albergar un par de pollerías.

Las parroquianas, pacientemente, esperan hasta que, extendiéndoles la mano y mirando hacia la pista con ese gesto universal que resume el pedido opacado por los decibeles: «¿bailas amiga?», que algún galán de turno las libere de sus asientos. «Podríamos bailar solas.» -dice una chica mientras se pone los pantalones más en la cadera y se sube un poco el polo frente al espejo del baño -«pero eso no se ve bonito en una señorita» -aclara, antes de salir apurada a buscar pareja, pues ya está sonando la Mayonesa.

Pero si la technocumbia es la reina de la fiesta el rock en castellano no se hace esperar como su real consorte. La gente se mueve, se retuerce, corea las canciones y, cuando suena «Triciclo Perú» (himno marginal limeño, interpretado magistralmente por «Los Mojarras») el éxtasis llega a su punto máximo. La identificación es plena; el sentimiento, total: un vaso de chicha, un buen reloj, mientras el microbusero impulsa estos pistones llamados Perú

(…)

En esta reposición de éxitos, Simon no busca componer una novela sino presentar un atesorable libro: una colección de cuentos de hadas enmarcada en la fijación botánica de Emilie. En The Flower Book, como en sus anteriores producciones, la voz funciona como un señuelo, sin embargo con cada nueva escucha de los temas, uno puede sacudirse un poco el encantamiento vocal para empezar a descubrir la complejidad sonora detrás de cada tema: mezclas a cargo del genio Markus Dravs (Brian Eno, Björk). Sonidos punzantes y mecánicos que nos transportan a una electrónica que parece parida por una tecnología donde no existen placas madre o fibra óptica, sino una sola gran máquina de madera viva, funcionando gracias a intrincados laberintos de engranajes y válvulas, impulsadas por vapor. The Flower Book reinventa los sonidos congelados de La Marcha del Emperador a través de esta maquinaria orgánica puesta en marcha ya desde su primer trabajo, pero que, si bien explotó definitivamente en Vegetel, encuentra en este “libro de la flor” su versión más definitiva y depurada.

De los quince temas que componen esta compilación se destacan la ya clásica re-versión de “I Wanna be your dog” de los Stoogies, como segundo tema y sorprende que no sea la clásica y burtoniana “Flowers” la que se lleva los honores de apertura de la placa, si no más bien una poderosa “Song of the Storm”. El amor por la flora, sin embargo, no cede terreno ocupando 5 espacios por derecho de título (“Dame de Lotus”, “Fleur de Saison”, “Sweet Blossom”, “Rose Hybride de Thé” y “Flowers”) y se infiltra dentro de las líricas de algunos más como “Never fall in Love”, que agita recuerdos al corear “don’t say you love me / don’t say you care” pero agrega un giro algo escalofriante al revelar “I’m not a human/ we never be the same” (no digas que me amas / no digas que te importa / no soy humana / nunca seremos lo mismo), porque, en el fondo… (oh, sorpresa!) ella es una flor, una rosa para ser exactos. “Le Vieil Amant” funciona perfectamente, repleta de sonidos abiertos y aéreos, mientras la clásica “Il Pleut” condensa la esencia básica de Simon en cuanto a temática fuera del mundo botánico. “Swiming”, “Desert” y “In the Lake” por otro lado canalizan la segunda obsesión de Simone: el agua, no sólo mostrando melodías acerca de este elemento (su experimentación o su deseo) sino canciones forjadas por sonidos tomados del mismo. “My old friend” es quizás el tema menos coherente dentro de todo el disco, con una mayor carga instrumental y sonidos quizás más despegados del sello orgánico. Por último, una clásica: “To the dancers in the rain”, una caja de música diseñada para convertir al oyente en una pequeña figura dando vueltas en medio de notas que tiran cuerdas ocultas en el corazón. Incluso en Lima, donde nunca llueve.

“The Flower Book” es y no es lo que la mayoría de compilatorios representa: por un lado, es la opción perfecta para conocer a un artista nuevo y entusiasmarte por su discografía; por otro, se aleja de ser el clásico refrito que indica la necesidad de unos dólares extra en la cuenta del artista. Una movida inteligente, como Emilie Simon.

Quentin Zastoupil nació en Knoxville, Tennessee, el 27 de marzo de 1963 con unas cejas demasiado gruesas y demasiado juntas como para pintarle un futuro prometedor en el deslumbrante campo de la venta de artículos electrodomésticos. Llegó sin avisar y sin pan bajo el brazo, con el único augurio de ser, desde niño, un adicto a la televisión y al cine. El colegio lo dejó a los 15 años. No le interesaba. Y claro, es difícil interesarse en algo cuando no te va bien en ningún curso, hablas mucho y demasiado rápido y los profesores viven convencidos de que tu madre debería meterte Ritalin por las orejas.
(…)
Para Tarantino, escribir y dirigir son dos cosas separadas. No se puede escribir un buen guión y dirigir una película al mismo tiempo. No quiere ser como Woody Allen, ni quiere pasarse la vida filmando. Experimentar, chuparle experiencias a la vida y plasmarlas en una infinidad de palabras vestidas en colores primarios y warholianos le parece más que suficiente. Dejar algo que pensar en nuestras cabezas y un mucho de él en cada uno de sus films. Un poco en el Mr. Pink de Reservoir Dogs (a pesar de que él fue Brown), un poco en el niño pegado a la inmensa televisión en Pulp Fiction, un poco en el espíritu vengador de Kill Bill. Si no fuera así, estas no serían sus películas. Como el atormentado Basil Hallward que pintara el retrato de Dorian Gray, Tarantino sabe que el artista debe dejar tanto de él en la obra que le den escalofríos al mostrarla. Porque le ha dado un poquito de su alma. Tarantino la entrega, sólo que riéndose de los remordimientos, recuperándola en la taquilla y viviéndosela en las fiestas de estreno.